Devant une feuille blanche, tous les poètes ne sont pas égaux, cela on le savait tous. Mais il est une chose à laquelle on ne pense pas forcément, c'est que la langue de naissance du poète peut lui conférer un avantage certain par rapport à d'autres. Lorsque la poésie se niche au coeur même des mots employés, dans l'accent avec lequel ils sont chantés, dans la lumière qui est donnée ainsi au texte, alors un univers imaginaire merveilleux s'ouvre au lecteur. Dans ce domaine, le poète occitan figure en bonne place, et sa plume ne crisse plus, elle chante seule au contact du papier et apporte au lecteur la douceur que peut apporter le grillon, lorsque, au pied d'un tilleul centenaire, le soir apporte le réconfort après la chaleur accablante de la journée. Voici, pour vous, deux poèmes occitans, qui ne sont ni de Mistral ni de Roumanille, mais bel et bien de troubadours trop méconnus, l'un s'exprimant en provençal littéraire, l'autre en graphie mistralienne, dite du félibrige. Vous aurez bien sûr la traduction en français national à la suite.

Sonnet
(G. de Saluste, seigneur Du Bartas )


Ha ! chaton mauhazéc, ha ! traidou balesté,        
Perqué débarres-tu ta soen ta pataquere,
Per hé déguens mon co brequere sur brequere,
Et ses he pauc ni prou, bac, ni haut, ni cousté ?

L'autre jour ton cordet d'autour deu kot jousté ;
Jou desherrié mous pes, jou' scanti ta coulere,
La punte, jousmouché, de ta bire murtrère,
Et ton arc en cent tros (samsemble) jou bouté.

Hélas ! per ue cadene are joué cent cadenes;
Per un cep joué cent ceps, per ue pene cent penes;
Et au seng per un treit, jou e cent cap-hers hikats.

Mans ton treit, ton turmen, ton cep, et ta cadene,
Amou, me plazen tan que jou né paus ni pax,
Si toustem jou nou biui en ue ta douce pene.

Ah ! Mauvais garnement ! Ah ! Traitre archer !
Pourquoi décoches-tu souvent la flèche qui me frappe
Pour faire dans mon coeur brèche sur brèche

Sans viser tant soit peu trop court, ni trop haut, ni à côté ?

L'autre jour, d'autour de mon cou, je retirai ton cordon,

Je déferrai mes pieds, j'apaisai ta colère,
J'émoussai la pointe de ton trait meurtrier
Et je mis, à ce qu'il me semble, ton arc en cent morceaux.

Hélas ! Pour une chaîne maintenant j'ai cent chaînes;
Pour un lien j'ai cent liens, pour une douleur cent douleurs
Et au sein, pour un trait, j'ai cent têtes de fer fichées.

Mais ton trait, ton tourment, tes liens et ta chaîne,
Amour, me plaisent tant que je n'ai ni repos ni paix
Si toujours je ne vis en une si douce peine.

Guillaume de Saluste, seigneur du Bartas ou plus simplement Guillaume du Bartas, né en 1544 à Monfort, près d’Auch (Gers), et mort le 28 août 1590 à Mauvezin, est un écrivain et poète français qui fut très en faveur auprès des lecteurs jusqu'au XVII^e siècle.

  Guillaume du Bartas, fils de François de Salluste et de Bertrande de Broqueville, dans la bastide de Monfort, descendant d’une famille de commerçants enrichis, étudia le droit à Toulouse, participa aux Jeux floraux de cette ville et remporta la "Violette" en 1565, année où son père achète le château du Bartas. À la mort de son père en 1566, le poète devient Sieur du Bartas.

Il est surtout connu pour son poème encyclopédique « La Sepmaine (La Semaine) » (1578), œuvre inspirée par la Bible, qui fut traduite en plusieurs langues : allemand, anglais, néerlandais, italien, latin, etc. et influença des poètes de l’importance de Milton en Angleterre, Joost van den Vondel en Hollande, et semble-t-il le Tasse en Italie ; il eut même une admiratrice en Amérique en la personne d’Anne Bradstreet.

Le succès de Du Bartas fut fabuleux pendant une cinquantaine d’années, il rayonna sur l’Europe, on compte plus d’une centaine d’éditions de ses œuvres, des dizaines de traductions, et puis sa renommée s’écroula : son style comme le contenu de son œuvre ne correspondait plus aux temps nouveaux.

Intro à l'oustau                                                   


Intro à l'oustau ; fai fre deforo. Auren de fio
Pèr faire reflouri lou bos encaro un cop,
E béuren un vin vièi coume nosto jouinesso
(quand la vido èro longo e la taulo èro messo).
Se vos, escartaren, i vitro, li ridèu
Sus lis estello frejo e lis arbre fidèu.
E belèu me diras lou secrèt de ta vido ;
Pièi dourmiras.
- Ami, lou deforo me crido, 
E me fau enana, dins la nieu de l'ivèr.
Devino moun secrèt, se vos. I'a de blad verd
Que pouchejo adeja dins la terro et qu'à l'aubo
Es blanc de gèu. Demié li piboulo et lis aubo,
que soun plus que de branco nuso, li paran
Soun reclaus sus li grano e parèisson plus grand.
Deman, dins lou matin, sarai mort o pèr orto,
Te souviendras de iéu en durbissènt ta porto.
Pièi li jour passaran. T'énanaras tambèn.
Es à la fin de tout que li causo van bèn.

Sully-André PEYRE  né au cailar (gard) en 1890 mort à Aigues-vives (gard) en 1961.

la traduction que je propose :

Entre à la maison , il fait froid dehors. Nous aurons du feu
pour faire refleurir le bois encore une fois,
et nous boirons un vin vieux comme notre jeunesse
(quand la vie était longue et la table était mise).
si tu veux nous écarterons les rideaux des vitres
sur les étoiles gelées et les arbres fidèles.
Et peut-être tu me diras le secret de ta vie ;
Puis tu dormiras.
-Ami le dehors m'appelle, 
Et il me faut m'en aller dans la nuit de l'hiver,
Devine mon secret si tu veux, il y a des blés verts
qui poussent déjà dans les terres et qui à l'aube
sont blancs de gel. Entre les peupliers et les
peupliers noirs qui ne sont plus que des branches nues
les enclos sont binés sur les graines et paraissent plus grands.
Demain dans le matin je serais mort ou sur les chemins
tu te souviendras de moi en ouvrant ta porte.
Puis les jours passeront. Tu partiras peut-être.
C'est à la fin de tout que les choses vont bien.

la mort des oiseaux

Le soir, au coin du feu, j'ai pensé bien des fois
A la mort d'un oiseau, quelque part, dans les bois.
Pendant les tristes jours de l'hiver monotone,
Les pauvres nids déserts, les nids qu'on abandonne,
Se balancent au vent sur le ciel gris de fer.
Oh ! comme les oiseaux doivent mourir l'hiver !
Pourtant, lorsque viendra le temps des violettes,
Nous ne trouverons pas leurs délicats squelettes
Dans le gazon d'avril où nous irons courir.
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

                   François Coppée
                   (promenades et intérieurs)